Roll Away The Stone

Sisyphus meestal niet betreden de stoffige straten van Jeruzalem. Hij heeft nog nooit verschenen in een Paschal lezen, noch was hij ooit in een Pasen preek genoemd.

Maar deze Pasen, dacht ik aan hem. Die oude man van de Griekse mythe, voor altijd gedoemd om de stenen van zijn oordeel de heuvel op te rollen, voor altijd gedoemd om te kijken glijden uit zijn greep en tuimelen naar de bodem, net zoals hij worstelde om de top te bereiken.

Een man zonder hoop. Een man zonder toekomst.

Ik heb hem voorgesteld in mijn achterhoofd: grijs met de eeuwige verstrijken van de tijd, zijn rug gebogen en gebogen en gebroken van het gewicht van de steen. Zijn handen opgeruwd en bloeden uit schrapen tegen de gevoelloze rock. Zijn kleding gescheurd, bevuild, bebloede. Maar het meest van al, zijn gezicht. De hulpeloze blik van een onsterfelijke ziel. The haunted, wanhopige leegte in zijn ogen. Opgesloten. Stemloze. Hopeloos.

Weet je dat uit? Hebt u het gevoel dat brandende, zeurende pijn?

Ik weet dat de steen. Ik heb het voor me uitgerold, in verschillende vormen en gedaanten, vele malen. De steen is mijn zonde. Mijn oordeel. De verpletterende gewicht te weten dat ik niet ... niet mijn Heer en ik erger dan ik ooit voor mogelijk had gehouden. Herhaaldelijk mislukt. Smadelijk mislukt. Volledig mislukt.

veroordeel ik mezelf rollen die steen voor mij. Ik verwijt mezelf dag en nacht voor de boosheid, onwetendheid of eigenzinnigheid die mij leidde in de brede weg van vernietiging. Ik vervloek mijn kortzichtigheid; mijn blindheid.

En hoe langer ik rol die steen voor mij, hoe dieper de pijn lopen.

Ik vraag mijn waarde voor God. Mijn vermogen om iets voor hem te bereiken. Ik betwijfel of ik verstandige beslissingen ... of misschien wel alle beslissingen kan maken op alle.

Mijn dagen en nachten draaien samen in eindeloze ellende. Doel is verdwenen. Dromen worden verpletterd. Hoop is vernietigd, vertrapt onder mijn pijnlijke voeten.

Ik verlang om God te bereiken. Om nog eens voor hem komen. Dus ik duw de steen voor mij ... duim door duim, straffen mezelf om te sussen wat ik geloof Zijn toorn zijn streven om te krijgen in mijn eigen kracht het recht voor hem te staan.

En de stenen glijdt.

Ik kijk Sisyphus in mijn geestesoog. Kijk als de steen rolt van de steile heuvel, een stroomversnelling als het gaat.

Zijn beeld trilt met wanhoop. Zijn rug, hoewel tijdelijk niet belast, is nog steeds gebogen. Zijn ledematen zijn krom van de lange dagen en nachten, weken en maanden van spannen tegen de stenen. Zijn crabbed figuur, een gekwelde silhouet, begint zijn pijnlijke afdaling onderaan de heuvel.

Ik voel me voor hem. Ik voel met hem. Op dat moment, ik ben het. Ook ik, zijn grotesk vervormd en gemarteld door het gewicht van mijn zonde en mijn veroordeling.

Ik kijk hoe hij zijn moeizame weg naar beneden de heuvel. Over gras hij niet kan voelen, onder een brandende hemel hij niet kan zien. Voor zijn ogen verblind. Gedraaid. Sightless.

Op de begane niveaus uit, en zijn ademhaling groeit minder hees. Het is gemakkelijk om het spoor van de steen ... een diepe depressie mars hindernis voor de passerende volgen.

Hij stopt plotseling, met een scherpe opname van de adem. De track eindigt aan de monding van een grot. Maar de steen is zo groot, het kon niet erin zijn gegaan ... maar het is er niet. Zijn verhoor blik scant de omgeving onrustig.

En zijn ogen op zoek naar de steen. Rolde aan de zijkant van het graf.

De steen is weggerold.

weggerold, door een hand niet zijn eigen.

Stel om te rusten, door een autoriteit boven zijn eigen.

En een stem van achter hem noemt zijn naam - mijn naam - en ik dwarrelen met nieuwe kracht en vreugde aan de Ene die de steen heeft gegooid zien.

© 2002 Paula Marolewski

​​Je hebt mijn toestemming om te herdrukken en distribueren van dit artikel, zolang het wordt gedistribueerd in zijn geheel, met inbegrip van alle links en informatie over auteursrechten. Dit artikel is niet om te worden verkocht of geleverd bij alles dat wordt verkocht
.